taborecie wyżyłowany mężczyzna w szerokoskrzydłym kapeluszu nad pustym kieliszkiem.<br>Bez słowa siadamy na ławie pod ścianą i czekamy. Żona szepcze: "&lt;name type="tit"&gt;Beethoven&lt;/&gt;". Niech będzie &lt;name type="person"&gt;Beethoven&lt;/&gt; - ale czemu ten traper zachowuje się jak trusia? Zamarł z papierosem przy ustach, patrzy w patefon, jak by chciał odcyfrować jeszcze jeden ślad w puszczy.<br>Płyta dobiega końca. Kiedy druga kobieta, która tu się znajduje, manipuluje płytą, widzę, że ma ucięte wszystkie palce prawej ręki.<br>Dźwięki ścichły. Traper wysuwa kieliszek bez słowa, kobieta za kontuarem nalewa mu "&lt;foreign&gt;duble-scotch&lt;/&gt;", po czym zwraca się do nas. - Przenocować? - Owszem mają jedną kabinkę na zboczu. Zjeść? - owszem, sięga po puszkę z