dziewczę jak błotko.<br>- Szkoda, że ciebie tam nie było - westchnął umarły poeta.<br>- Nie płakać, nie płakać! - zagrzmiał Garcia. - Przed nami gorąca Argentyna. Kobiety jak jaszczurki. Miłość pod palmami. Słoneczna orgazma...<br>Bruno zapatrzył się w puste szkło.<br>- Myślisz, że południowa półkula w ogóle istnieje?<br>- Tylko ona. Ta cała Europa to o kant dupa potłuc.<br>- Ale tam przecież ludzie do góry nogami łażą.<br>- Jasne. Dlatego w Argentyna dziewuchy nie nosić majtek!<br><br>&lt;page nr=32&gt;<br>Inge nabrała krewetkę na widelec i podniosła do ust. Jej rude włosy zebrane w kok odsłaniały szczupłą szyję z brzoskwiniowym meszkiem. Uśmiechała się.<br>Bruno obserwował ją, pijąc riesling. "Garcia ma dobry gust