na kolację z przyjaciółmi, wpadam do garderoby... Przy lustrze stoi mój Peter Futo. Wcale nieprzystojny, niski, grubawy; rzuca się na mnie, zachwycony mną na scenie i wykrzykuje coś po angielsku. Uwalniając się z jego objęć, mówię po rosyjsku, że nie znam angielskiego. On pyta w jakim języku będziemy rozmawiać. Ja, zażenowana, obrażona za poszukiwania w Budapeszcie, usztywniona, proponuję francuski, on się zgadza, i już trochę ostudzony mówi, że będzie czekał na zewnątrz, na parkingu, i że ma nadzieję, że zjem z nim kolację. Umawiamy się w tej samej restauracji, w której mam spotkanie z przyjaciółmi.<br>Siadamy przy stoliku. Kelner zapala świece