wina.<br><br>Mamy tych braci - tych zmarłych zaledwie,<br>Nie w grób wchodzących, lecz w ciężki wiek męski,<br>W surowość zrządzeń, które zmarłym każą<br>Obrastać w zmarszczki, &lt;orig&gt;sędziwieć&lt;/&gt; na skroniach.<br>Mamy tych braci - wstydliwych i skrytych,<br>Którzy najchętniej przesiadują w domu.<br><br>Dedykacja: Zbigniewowi Krysce,<br>podporucznikowi AK, rozstrzelanemu<br>w Warszawie wiosną 1943 roku&lt;/&gt;<br><br><br>&lt;div type="poem" sex="m"&gt;&lt;tit&gt;N N<br>Nieznany żołnierz &lt;/&gt;<br><br>Przez chwilę był znany<br>Kapral przysięgał: ja cię popamiętam<br>Wracaj na tarczy - też mu powiedziano<br>A niósł na sobie spojrzenia narodu<br><br>Tak się przedziwnie<br>Z nagła zawieruszył<br>Biegł - i oblekał tysiąc różnych masek<br>Miał twarz pradziadka<br>Dziadka<br>Ojca<br>Swoją<br>A został tylko pysk przeciwgazowy<br><br>NN<br>Jak kiedyś<br>"Nieślubny