of the Tentacle. Nad włóczęgami czarny kamień świątynnych ścian wydaje się wypijać światło, na przekór wysiłkom nowego poranka. Jest ostatni dzień października.<br>Anglik ostrożnie wciąga chłodne, tnące powietrze w zakitowane alergią nozdrza i kuli się, słysząc za sobą głośny huk drzwi do brownstone'u. Na próg osypują się następne płatki olejnej farby. Boczne okienko najbliższego oldsmobile'a zieje pustką, a na chodniku przy wozie pełno rozsypanych kwadracików szkła. Anglik wzrusza ramionami i po trzech schodkach zstępuje na ulicę, gdzie piętrzą się czarne worki. Na następnym rogu Broadwayu zimny, kanadyjski wiatr targa blachą zielonej tabliczki W113TH ST. i poświstuje w siatkowych okach pomarańczowego kosza