i taniec toreadora, i tę podkasaną łowicką impresję.<br>Otwierasz oczy... Mgła na lustrze skropliła się i cienkie strużki spływają na umywalkę. Z nie dokręconych kranów kapie woda... Twoje ciało zaróżowiło się od gorąca, z czoła i skroni spływają krople potu. Siadasz i z nienawiścią wpatrujesz się w pępek.<br>- Wynoś się, zmiataj, uciekaj! Jeszcze nie masz dość? Jeszcze ci mało?<br>Nic. Brzuch jest cichy, niemy, a zagnieżdżone w nim dziecko trwa wbrew twym życiowym planom, działaniom i nadziejom.<br>- Silny jesteś - mruczysz kręcąc głową. - Niezwykle silny. Ale ja i tak cię wyskrobię. Nie chcę mieć teraz dziecka, nie mogę mieć teraz dziecka. Nie