Miał na sobie spodnie i buty. Reszta ubrania leżała porozrzucana wokół materaca. Przez chwilę patrzył na pogrążony w półmroku pokój. Padał deszcz i słychać było monotonny dźwięk kropel uderzających o parapet. Półodsłonięta zasłona wpuszczała trochę szarego światła do środka. Oberwana i pożółkła od papierosowego dymu firanka poruszała się na wietrze. Wyblakły plakat z wielką twarzą Che Guevary wisiał lekko przekrzywiony. Ze stojącej na podłodze popielniczki wysypywały się pety. Wszędzie pełno było butelek po mleku, alkoholu i puszek od piwa. Na stole stały porośnięte pleśnią szklanki z niedopitą herbatą, a w wazonie tkwił na wpół zwiędły bukiet. Reszta mieszkania wyglądała, jakby ktoś