puste, nie słychać jeszcze kroków, idący nad chodnikami wiatr zza rzeki szeleści czarnym plastikiem worków na śmieci, omiata beżowe hot-dogi psich kup i krwawy płat rozdeptanej pizzy tuż pod oknami czteropiętrowego domku, z tych, które na Manhattanie nazywają się brownstone i w zamiarze miały przypominać pramatkę Anglię - Anglię olejnej farby i lizolu, Anglię przedmiejskiej beznadziei, tu pomniejszoną i upchaną ciasno pośród skalnych grzęd miasta. Dzień wsącza się bardzo powoli między domy, pierwsze światło omywa sterczące spod plastikowych płacht i kartonu brudne bose stopy włóczęgów śpiących na kamiennych stopniach narożnego kościółka Our Lady of the Tentacle. Nad włóczęgami czarny kamień świątynnych