Wracasz do pokoju i kładziesz się na łóżku. Sznur zwisa z haka; patrzysz na jego koniec opierający się o podłogę. Wyobrażasz sobie ptaka-zabawkę, unoszącego się w powietrzu z klekotem metalowych skrzydeł. Odczuwasz niepokój.<br>Włożyłem płaszcz i wyszedłem z mieszkania.<br>Wysiadłem z taksówki przed wielkim barem samoobsługowym. Z głośnika rozbrzmiewał hejnał mariacki. Przy wyjmowaniu chusteczki znalazłem w kieszeni białą pastylkę, oblepioną tytoniowym pyłem. Oczyściłem ją i schowałem do górnej kieszeni marynarki. Był to antabus, który dostałem przed dwoma dniami od znajomego. Żona zmuszała go do kuracji przeciwalkoholowej. W barze było niewielu ludzi. Ten lokal został zbudowany w latach pięćdziesiątych, stąd jego