parą nieznanych sobie starców. Ich twarze z nielicznych fotografii w rodzinnym albumie, nie istniejącym już od półwiecza, też mi się zatarły, zwłaszcza twarz dziadka Konstantego. Więc teraz, kiedy staram się dotknięciem pióra przywołać ich z zimowego zmierzchu okolic Placu Wareckiego, z owego ostatniego ćwierćwiecza ubiegłego wieku, jawi się moim oczom niewyraźna postać kobieca, pochylona pod brzemieniem twardych zmagań z losem, u boku ledwie zarysowanej sylwetki męża, którego tak dzielnie wspierała. Ongiś dziedziczka na rozległych krasnołuckich włościach, teraz - na obórce i stadku krów, ostatnim relikcie jej ziemiańskiego pochodzenia, tak już anachronicznym w śródmieściu "prywislanskiej" stolicy. I tylko oczy patrzą wyraźne z tej