cisza dróg wysłanych igliwiem.<br>I zawodzenie psów doławiających się tropu.<br>1065<br>W tobie jest granie na piszczałce ze skrzydła sowy<br>I łoskot ptaka, nim zapadnie w bór.<br>O październiku.<br><br>O październiku.<br>Ty na szpadach białym szronem błyszczysz,<br>1070<br>Kiedy na West Point, z obrośniętej bluszczem skały,<br>Artylerzysta polski widzi różnobarwną puszczę<br>I klonowe kabaty angielskich żołnierzy<br>Przekradających się szlakiem Appalachów.<br>O październiku.<br><br>1075<br>O październiku.<br>Chłodne twoje kryształowe wino.<br>Cierpki smak twoich ust nad naszyjnikiem <br>z jarzębin.<br>Twoje boki zdyszane okrywa<br>Płowa sierść górskiego jelenia.<br>1080<br>O październiku.<br><br>O październiku.<br>Zasypujący rosą rdzawe ślady,<br>Dmący w róg bawoli nad obozowiskiem <br>powstańców