Bo ciągle malarscy &lt;orig&gt;mistrze&lt;/&gt;<br>malują: "Ceny najniższe!''<br>lecz nie kupuje nikt.<br>"Spal, Jahwe, Niemiecką ulicę!<br>co pójdę sprzedawać? Chmury z księżycem?!''<br><br>Wariat z herbatą lata boso.<br>A Kryzys kroczy jak śmierć z kosą<br>przez ulicę Niemiecką i dalej,<br>gdzie jest więcej rozpaczy niż w morzu korali.<br><br>Na Niemieckiej ulicy, kochani,<br>troszkę ucisza się w piątek.<br>Przegadują się tajemnym znakiem<br>białe świeczki dziewięciorakie<br>A Zyskind cierpi na żołądek.<br><br>Zły Zyskind zerka z pięterka<br>na żonę w starych lakierkach:<br>- Ach, jaki brzydki chód!<br><br>Nad mordą tygrysa<br>piątkowe niebo zwisa,<br>jak rulon głupich nut.<br>Wilno. Niemiecka ulica.<br>Najlepszy bilard u Szpica.<br><br>1935&lt;/&gt;<br><br>&lt;div type="poem" sex="m" year=1935&gt;&lt;tit&gt;2-AJ