Rdzawe płachty pól przecinały ciemne pasma dróg. Niebo wisiało strzępami mgły nisko nad ziemią. Nie miało siły na lot.<br>- Musisz dostarczyć bardzo ważną przesyłkę do Warszawy.<br>- Ja już nie bawię się w skauta.<br>- Od tego zależy los naszego kraju. Może całego kontynentu.<br>Bruno walnął pięścią w tablicę rozdzielczą.<br>- Gdyby los waszego kraju zależał od mojego splunięcia, pożałowałbym śliny!<br>- Zmienili cię czerwoni - Handler pokiwał głową.<br>- Co ty pierdolisz?! Zrozum, rozmawiasz z upiorem. Ja już nie gram w wasze gierki.<br>- Ojczyzna to nie gierka.<br>- Ja nie mam ojczyzny.<br>Handler zahamował.<br>- Pomyliłem się. Wysiadaj.<br>Martwy poeta spojrzał zdziwiony, ale otworzył drzwi.<br>Stał potem patrząc