przed spinakierem. Doktor tylko zerknął na zagradzających mu drogę uzbrojonych obszarpańców o nieruchomych twarzach i zabrał się do roboty. Złapał za matowosrebrne ramię spinakiera, przyłożył jego iniekcyjną końcówkę do jęczącego monotonnie horror-organizmu na wózku, po czym zamamrotał coś w łacinie. <br>Na zaledowanej ścianie zaczęły się wyświetlać pierwsze wyniki diagnozy. Lekarz odłożył wężowysięgnik maszyny, poklepał się po kieszeniach, wyjął papierosa, zapalił. Nikotynowiec. <br>- No i? - spytał Hunt. <br>Doktor wzdrygnął się, spojrzał w górę (Hunt bowiem w międzyczasie przedryfował do AGENTA3). <br>- Pana znajoma? - zagadnął. - Proszę chwilę poczekać. Nie robimy tego inwazyjnie.<br><br><br>&lt;gap&gt;<br>Z progu korytarza, ze starym Remingtonem opartym o ramię, rozglądał się Nicholas