przewieje...<br><br>zima 1964&lt;/&gt;<br><br>&lt;div type="poem" sex="m"&gt;&lt;tit&gt;Nie było lata<br>(1969)&lt;/&gt;<br><br><br><br><br>* * *<br>Nie było lata. Jesień szła od wiosny<br>Jak ziąb - od wody, jak od dzwonu kręgi.<br>Dnia piętnastego Burns pozbierał wiosła,<br>Zaszedł nad morze,<br>Zawrócił do karczmy.<br><br>W karczmie odnalazł płomień, knot i łoju<br>Wysoką wieżę - u szczytu szczerbioną.<br>Płonącej wieży strzegła wyżla głowa,<br>Zakola dymu wciekały w jej chrapy.<br>Zaś obok głowy ustawiono dzban,<br>Zaś obok dzbanu rozkruszono chleb,<br>Zaś w cieniu chleba ukryła się mysz,<br>Spojrzała na Burnsa - i stała jak martwa.<br><br>Nie było lata. Nadciągała zima,<br>Kładła sopelki na wąsikach myszy.<br>W uszach psiej głowy jak w niewielkich grotach<br>Zakuła lodu ołowiowe