manhattańskie podwórko. W lodówce mroziła się puszka z niewywołanym kawałkiem filmu. Nabazgrana flamastrem nalepka na puszce zwiastowała 16 mm//17'30". To było dziesięć dni i nocy temu.<br>Pomniejszenie<br>Już jaśniej, coraz jaśniej, chociaż mgła znad Hudsonu i zimny smog wciąż zamazują bryły trzynastopiętrowych kamienic, zacierają linie gzymsów, powlekają wilgotną śniedzią chromowane pyski pokiereszowanych plymouthów i oldsów zaparkowanych ciasno przy kamiennych chodnikach, których lico w jasne dni rozbłyskuje płateczkami miki - lecz nie dzisiaj, bo w ten ostry poranek mikowe lusterka oślepły, zaciągnęły się bielmem szronu i wilgoci stężałej w lodowe igły. Chodniki są puste, nie słychać jeszcze kroków, idący nad chodnikami wiatr