temu goniło nas po ulicy sześciu skinów. Dwa tygodnie potem napiszę o tym wypracowanie, które zatytułuję "Spowiedź dziecięcia ćwieków". Polonista powie, że ten temat jest do niczego. Mówiąc brutalnie, dostanę za to &lt;orig&gt;cwajkę&lt;/&gt;. <br>Jest rok, którego cyfr nie znam. Jesteś małym dzieckiem. Masz wełnianą czapeczkę i organki. Gdzieś w innej galaktyce urodzi się dziewczynka, w której zakochasz się bez pamięci dwadzieścia dwa lata później. Do mnie podejdzie pijany kominiarz. Przyprowadzi z sobą sąsiada z psem, który za kradzież jabłek pogryzie mi nogi do żywego &lt;orig&gt;mięcha&lt;/&gt;. <br>Jest rok, którego cyfr nie znam. Od dawna już nie żyję. Nie żyją wszyscy pijani kominiarze