lokatorzy pieją, od ósmej do dziewiątej wszyscy trzepią,<br>od dziewiątej do dziesiątej wszyscy piszą na maszynie, od dziesiątej do<br>dwunastej wszyscy rozmawiają przez okna, potem wszyscy słuchają radia,<br>następnie telefonują do Krysi, wreszcie wszyscy piorą. W nocy - relaks.<br><br>Tymczasem zażywam kolejny proszek od bólu głowy. Druga zmiana uczniowska<br>przechadzki jak huragan pad moim oknem w drodze do szkoły.<br><br>Zaczynają pracować telewizory. Świąteczne porządki. Kalichlorek. Na<br>dachu mojego garażu Zbyszko z Bogdańca triumfalnie rozbija butelkę.<br><br>O pracy nie ma mowy. A szkoda. Właśnie miałem zamiar napisać<br>najbardziej sensacyjny romans piętnastolecia: on - Żiwago, ona - Lolita.<br><br>Nic z tego. Idę spać. Nad głową huczy