kardynała.<br>Dziób półotwarty, kiedy mocking-bird<br>Syczy pod krzakiem w łaźniach wodnej pary.<br>1010<br>Jej linia jest falista jak moccasin<br>Przepływający rzekę ruchem trawy.<br>Grzechotnik, rumowisko plam i cętek,<br>Zwija ją w kłębek pod kwiatami yukki.<br><br>Ameryka jest dla mnie dopełnieniem<br>1015<br>Podań dzieciństwa o jądrze gęstwiny<br>Opowiadanych w stuku kołowrotka.<br>I skrzypce, wiodąc korowód square-dance,<br>Grają jak skrzypce Litwy albo Flandrii.<br>Moją tancerką jest Biruta Svenson.<br>1020<br>Wyszła za Szweda, urodzona w Kownie.<br>A wtedy w światło wpada nocny motyl<br>Tak duży jak złożone obie dłonie<br>I z przezroczystym połyskiem szmaragdu.<br><br>Czemu w naturze, jak neon gorącej,<br>1025<br>Na