Wieczór pokrył ulice Breslau czarną krepą. Wiatr gwizdał na latarniach z obłędną monotonią. Przechodnie podnieśli wysoko kołnierze i znikali w ciemnych zaułkach.<br>Handler wyminął kałużę wody stojącą w rynsztoku i popatrzył na gromadę dzieciaków bawiących się przy komórkach z węglem. Zapukał do bramy swojego domu przy Weißgerberohle, niedaleko Rynku. Dozorca, powłócząc nogami w nie zawiązanych buciorach, uchylił drzwi.<br>- A, to pan komisarz - wyszczerzył spróchniałe zęby. - Złapaliście już tego trupożercę?<br>- Jestem zmęczony - westchnął Handler. - Wolałbym o tym nie mówić.<br>Dozorca strzyknął brunatną śliną.<br>- Ja tam nie wiem, ale ludzie różnie gadają. Że to niby Żydzi napadają na porządnych Niemców. Że nas wszystkich