stosami protokołów. Kupki strzepniętego popiołu kiepskiej machorki.<br>Wstał i ubrał się. Zszedł do restauracji. Mrok, dym papierosowy i zapach kobiecych perfum objęły go litościwie w posiadanie.<br>Inge obgryzała nogę kurczaka i tęsknie spoglądała na parkiet. Garcia rozparty przy stole pochłaniał potrawy i pił monstrualne ilości wina. Nie palił się do tańca. Jego południowy temperament kwitł jedynie w łóżku.<br>- Misiu! - zrobiła do niego słodką minę. - Nie przytulisz swojej żabki?<br>- Widziałaś kiedyś tańczącego słonia? - Tusza Garcii nie wpędzała go w kompleksy. - Nie mam głowy do akrobatyki.<br>Kelnerzy w białych uniformach przemykali wśród kręcących się par. Smugi zapachów płynęły nad plecami biesiadników. Elektryczne światła