własnej pamięci. "Bóg się rodzi, moc truchleje" - powtarzały usta jakże różnych i jakże zgodnych w tej pieśni. Irenka zasnęła na pokrytej atłasem berżerce pod portretem jednej z Borowskich. Ksiądz zaczął się zbierać, tłumacząc, że czas mu na pasterkę.<br> - A godzina policyjna? Co proboszczunio, wikary odprawi, a my tu razem.<br> - Obowiązek - uciął ksiądz. - Moja proboszczowska rzecz - pasterka. Jest święta noc i żadna tam policyjna godzina.<br> - Niemcy traktują ją serio - wtrąciła hrabina.<br><br> - Także ludzie, więc świętują. Moje miejsce w kościele przy ołtarzu.<br> Pani Surmowa podtrzymała jednak zdanie matki. Ksiądz powinien zostać, tak bezpieczniej, zresztą, kto przyjdzie na mszę po nocy. Ludzie się boją