Gałązki mokrej świateł od zachodu<br>Lub tych zielonych delikatnych blasków<br>Którymi sypie zimowa Sorakte<br><br>Gdzie te naczynia dla kobiecych dłoni -<br>Drżące od nerwów<br>Rzeźbione jak kamień<br>Z nozdrzami zwierząt<br>Z czołami bóstw dobrych?<br>Gdzie twarze<br>W które<br>Wchodziłem jak w podróż?<br><br>Widziałem Kwinta<br>Przebiegał na wietrze<br>Z twarzą odwrotną jak księżyc przy nowiu<br>A Taliarchowi<br>Odrąbano dłonie<br>Bo już ich nawet bratu nie podaje<br><br>Artystus umarł<br>To nic że się tuczy<br>Śmierć go tak karmi jak kuchta indyka <br>I ja się boję przybliżyć do źródła<br>Bym - nie jak Narcyz -<br>A <br>Z grozy<br>Skamieniał&lt;/&gt;<br><br><br>&lt;div type="poem" sex="m"&gt;* * *<br>Mamy tych braci - tych zmarłych zaledwie,<br>Już przerzucanych