jak świetny zrobiła mu dowcip. Sophie nie była dzieckiem, Mock - ojcem, a to, co się między nimi działo, nie przypominało niewinnej zabawy. Sophie myślała o małej dziewczynce w bieli, o jej nabrzmiałych od płaczu oczach, o jej piąstkach zaciśniętych kurczowo na płatkach róż i przerażeniu na widok oszalałych od rui samic. Mock myślał o kosmogramach, o gwiazdach i małym, nienarodzonym jeszcze Herbercie Mocku jadącym w niedzielę na kucyku po parku Południowym.<br>- Dziś jest dzień poczęcia - szeptał. - Wiesz, że na prostytutkach popełnia się wiele gwałtów.<br>- Ty skurwysynu! Ty chamie! - wrzasnęła Sophie. - Ty prostaku! Nie rób tego, bo pożałujesz!<br>Mock zrobił to. A