gips niczym, nawet wyglądem, nie przypominał dłoni Ireny, ani żywej, ani martwej.<br>Zabrał się machinalnie do układania innych pamiątek na stole. Zajrzał do książki, która była ostatnią lekturą Ireny. "&lt;foreign&gt;Mon coeur mis en nu&lt;/&gt;". Stare, przedwojenne wydanie Beaudelaire'a. Kilka podkreśleń przy nazwisku George Sand.<br>Przeszedł do sypialni. Spojrzał na małżeński tapczan, ale i tu nie zdołał wykrzesać z siebie żadnego wspomnienia. Znowu wyobraźnię jego opanował widok wykrzywionej twarzy i zarys wynędzniałej postaci pod szpitalną kołdrą.<br>Zajrzał do szafy, potem otworzył bieliźniarkę, jak gdyby szukał ucieczki od tej natrętnej wizji. Wyjął koszulę nocną Ireny i przyłożył ją do twarzy. Przez krótką chwilę