samych spódnicach. Wyssane piersi zwisały niby suszące się skarpety na zwęglonych słońcem torsach błyskały potrójne srebrne naszyjniki. Wytykały palcami miedziane włosy Margit, mówiły coś pospiesznie, osłaniały oczy dłonią, topiąc twarz w grubym cieniu.<br>Łuk drogi poniósł ich za rzadki zagajnik.<br>- Chciałabyś je sfotografować - zwrócił się do Margit. - Miały ładne ozdoby, takich się u złotników nie dostanie, można je spotkać jeszcze po wioskach, z dala od miast.<br>- Nie - zajrzała mu sennie w oczy - nic nie kupię, nie potrzebuję pocieszenia.<br>- Miały brzydkie piersi - dodał chwilę później, jakby dopiero teraz sobie przypomniał.<br>- Zdążyłeś zauważyć? <br>- O tobie myślałem. - Prowadził ze swobodą, trzymając kierownicę jedną ręką. Drugą